Al fantasma dell’origine.

Se tutto potesse aver inizio nell’attesa, intorpidite le membra, la mente altrove a ricercare una quiete, il rimosso che non tornerà più.
Siamo lì con lei ad aspettar che prenda forma, da sempre al confine tra la sua sembianza e il suo esserci, sempre lì e mai in altro luogo.
Cosa aspettarsi da quel grumo che pare rinsecchito, che soffia aliti di vitamorte.
Perché siamo così certi che trovi la sua consistenza nelle acque nere del fiume nel quale tutti dicevano vi fosse annegata?
Se è lì è altrove, se è lì è altro, se è lì ci guarda. Riusciremo a volgerci in tempo?
Nel frattempo, chi si prenderà cura di noi?